Sobre betão e crisálidas

Uma cidade que nos tira o tempo, que nos tira o fôlego, que nos tira tudo. Pega em nós para nos abater sobre o asfalto frio e, logo a seguir, ergue-nos ao céu da perfeição. Nada se pode escrever aqui dia após dia, ela não deixa. Está à espreita ali mesmo, por detrás daqueles vidros baços. Vou-lhe dizer olá. Quem sabe como me vai tratar hoje. Deitar-me ao chão? Levar-me ao céu? Amo-a como se amam as musas.

Conductor, when you receive a fare,
Punch in the presence of the passenjare:
A blue trip slip for an eight-cent fare,
A buff trip slip for a six-cent fare,
A pink trip slip for a three-cent fare,
Punch in the presence of the passenjare!

Chorus:
Punch, brothers, punch with care!
Punch in the presence of the passenjare

Mark Twain